La tonnelle

 

Dieu!... qu’il fait bon ce soir!...

Allons sous la tonnelle.

Je prendrai un bougeoir

Avec une chandelle

Afin de maintenir

Un léger éclairage

Permettant à loisir

D’admirer ton visage.

Là, du vieux banc de pierre

Formant la demie-lune,

Sous la voûte de lierre

Qui estompe la lune

Je pourrai te saisir,

T’attirer contre moi.

Quand, prête à défaillir

Et brisée par l’émoi

D’un sursaut calculé

Et empli de douceur

Tu m’auras repoussé

Me disant : "tout à l’heure",

Mon ardeur grandissante

S’effacera soudain,

Or, te sentant méfiante

Je saisirai ta main

L’approchant de mes lèvres

Juste pour l’effleurer.

Mais toi, ô sacrilège!...

Tu l’auras retirée

Puis, rejetant la tête

Sur l’arrière de ton corps,

D’un rire de coquette

Tu briseras l’effort

Que je faisais en vain

Pour ne pas te brusquer.

Me plaçant assez loin

Afin de te bouder

Je laisserai passer

Ainsi quelques minutes

Attendant que, froissée

Et me traitant de brute,

Tu reviennes vers moi

M’apporter ta chaleur

En blottissant d’effroi

Ta tête sur mon cœur.

 

 

Toi et tes plantes

 

Elles comptent bien plus

Tes plantes et tes roses

Que moi, qui ne peux plus

Accepter de telles choses,

Car j’en ai plus qu’assez

De tes très chères fleurs !...

Tu peux me délaisser,

Ignorer mon ardeur

Mais je n’accepte pas,

C’est bien vrai, le partage.

Tu n’appartiens qu’à moi !...

Et, sans aucun jambage,

Je m’empresse de suite

De te le rappeler.

Réellement, tu mérites

Que je sois excédé.

Il n’est pas dans mon fond

De te faire des reproches

Mais reconnais, qu’au fond,

Parfois tu me décoches

Des traits qui me transpercent,

Me meurtrissent le cœur,

Aussi, moi, je te perce,

Et selon mon humeur,

Cet amour qui t’est propre,

Eveillant ta conscience

A ces actes impropres

A calmer ma patience.

Je ne t’en voudrai pas

Si tu ignores ces mots

Car je t’aime et... je crois

Que je suis vraiment sot.

 

 

Le cheveu blanc

 

C’est un temps bien maussade

Que celui d’aujourd’hui.

Comme pour la parade,

Les nuages de pluie

Défilent silencieux

En survolant la terre,

Et les vents, furieux,

Aveuglés de colère

Soufflent en mugissant

Leur étrange complainte.

Est-ce un pressentiment

Dont je ressens l’étreinte

Ou n’est-ce qu’un malaise

Qui sera passager ?

Mais non, ne m’en déplaise,

Cette réalité

Elle est bien évidente.

Je la vois à présent,

Comme une flamme ardente

Ce petit cheveu blanc

Que renvoie le miroir

M’apparaît tout-à-coup;

Ce n’est pas illusoire

Aussi, je m’y résous

Non sans que l’amertume

Ne me touche le cœur.

Vite, je m’accoutume

A ce nouveau malheur

Qui n’est rien qu’une image

Des ans que j’ai vécus,

Vers un nouveau passage

Dans un monde inconnu.